Ei bine, Generalissimo frumos,
descendenți, spun părtinitoare?
Ele nu sunt nici pentru a calma, nici cerșească ...
Unii dintre voi se confruntă și diaree,
altele sunt pictate, si ridica,
și rugați-vă și tânjesc să reînvie.
Ei bine, Generalissimo frumos?
Situată în sol în piața de la Red ...
Eu nu-i așa ea roșii din sânge
că vă mâinile pline vărsat,
până la mustața blissfully holil,
Moscova cu vedere la fereastră?
Ei bine, Generalissimo frumos?
ghearele sunt în siguranță de azi -
silueta ta este periculos cu o frunte mică.
Eu nu sunt de numărare pierderile de altădată
dar, chiar și la pedeapsă lui și a murit,
Nu iert, amintirea trecutului.
„Venind la mama mea - a murit ...“
Am fost de gând să mama ei - a murit
tatăl dorit - și el a fost împușcat,
și umbra Black Eagle Gori
mochetate întreaga lume.
Și izmaravshis în această umbră,
obține strigăte beat de victorie,
asta e ceea ce vreau să întreb pe cei săraci,
totuși ei sunt săraci:
Mă duc la mama mea - a murit
tatăl aplecat - împușcat ...
Deci, ce să ceară ceva uitat,
face lucruri mari:
tatăl și mama au nevoie de mine au fost.
... Care a fost filozofia?
„Nu de mult de un aspect sofisticat prin ferestrele ...“
Nu arata foarte sofisticat în afara ferestrelor,
impregnat cu fum și apă fault.
Acesta este orașul în care tatăl meu koknuli.
Trăgătorul apoi era prea tânăr.
El a fost instruit și sunt mulțumit cu el.
Victimele în cauză nu încercuite.
Și dacă nu, a fost ucis de alcool,
apoi, prin urmare, el a trăit până la bătrânețe.
Și acum onoare concediu
nepoții și prețuiește soția sa în armonie.
Mersul pe jos face pas clar
și semne citit în mișcare.
În parc, piata, tramvai
ca o respirație egală în urmă.
Și răul nimeni nu-l aduce aminte,
și nu au primit nici rotund.
Alteori, alte persoane.
Și el e tot ca pentru totdeauna topit.
Și în portofel - un ucigaș
și prețuit încrețește mustață.
Și, în panglici colorate agățat,
cineva chitara la jingle miezul nopții,
și el încă arată, uită, fără să clipească,
pe nepoții zatylochki rotunde.
Cu un telescop, eu văd,
alpinism turn în ceață?
De ce atât de trist depind
de ceva din trecut în mine?
Și, în căutarea de la o înălțime vinovat
pe somnolent golfului Arbat,
de ce atât de repede și dintr-o dată
instrument pentru a da drumul?
Dormit în paturile lor cetățenilor lor,
dormi cu saci de coarde, de dormit cu garaje,
dormit stânjenit pe partea dreapta ...
Ea produce organismul pentru a sari.
Din ceața a spoturilor de noapte
Se pare dintr-o dată în depărtare
vechea mea mama slab -
placaj valiza în mână.
El, probabil, moda trecut,
dar în interior, la fel ca în sălbăticia din piept,
că pentru o lungă perioadă de timp să se destrame gata,
fotografii din anii anteriori.
Memorie, ca un copil, vulnerabil
și undeva de asteptare si de asteptare ...
Toate trist că rulourile de,
toate trite care trăiește pentru totdeauna.
Și eu locuiesc aici cu această vină
la etajul al douăzecilea
toyu între acest război și,
nu putea să meargă în jos deja.
„Așa cum îmi place Pyatnitskaya în mașină pentru a trece ...“
Îmi place Pyatnitskaya în mașină pentru a trece
Admirație pentru ceea ce a văzut, eu nu pot ține înapoi.
Navele din navighează singur cu casa ei,
în cazul în care nu este strada - povestea în sine.
Dar când am fost în procesiune mulțimea pe străzile din Moscova,
Eu nu pot ajuta, dar disperare și durere, și chin.
încheietura mea subțire în fața ochilor sunt traversate,
dacă am obține orice probleme cu care, și de cealaltă parte.
Cât de ridicol la vârsta mea, în ciuda faptului că am văzut,
Această dihotomie ciudat, confuzia mea,
această neputință mândru părea pentru totdeauna
înainte de acest lucru foarte Pyatnitskaya, fericit, ca un râu.
"Lane divin ..."
Lane divină
El ma chemat să fac ce?
Pentru silabă solemnă
glorifice-l?
Pentru a de la ficțiune
pe firmamentul Moscova
ca valul l-au scos
posiyat, face unele zgomot?
Se poate vedea porecla vechi
fără sprijin în viață:
atât de gol, lipsit de griji,
nici tu - nici el însuși.
Se poate vedea porecla vechi -
ca un străin printre oameni:
el nu a pus în discuție
nici apă, nici o dragoste ...
Și în numele de astăzi
are strălucirea întuneric,
ceva bun, puternic,
pe care le-am pierdut.
Doar mânca pentru oraș
nu pentru un an, nu pentru o oră
ceva etern, mândru,
dacă este vorba despre noi.
„Piața Gaumont Petru ...“
Piața Gaumont Petru,
Znamenka, ax de vacă -
cârpe prețioase ...
Cine sunt copilăria lor nu a știut niciodată?
Cine nu Prechistenka holil,
Bozhedomka displăcea
de Varvarka nu lacrimi vărsat,
Yakimanka uitat?
Cât de mulți ani, fără acțiune a durat
Acest Carnavalul de la Nisa!
M-am rugat pe Pokrovka,
pe Butcher întristat.
A Tver și Tver,
celebrare semănat și tristețe,
prin faptul că nu te lăsa
El a escortat prin Moscova.
Nu ieși din conștiință
(Cu toate ca alte ori)
numele vechi,
cum ar fi nume bunici.
Și el trăiește în suflet, nu legat,
deși ridicol, dar propria sa,
Acest clopot, sfânt,
Familia subțiată.
Și în vis imposibil
dacă văd în realitate,
și că eu nu sunt atee,
și locuiesc în Divin.
Mai departe de Moscova, mai pur spiritul țărănimii,
apa albastră, mai aproape de cer.
Armonici de pădure în mod constant,
și acordeon moț înclină spre bas.
Cât de dulce este adversitatea margine, alții nu știe.
Mai aproape de ceruri - preaiubit firmamentul.
Și plângând pentru cherestea sa muzicuta,
și lacrimă ei încearcă să nu răspundă.
„Ca un copil de cartiere urbane ...“
Pe fondul turbulențelor de cartiere urbane,
printre nenumăratele mulțimi de umane
la jumătatea drumului spre paradis
sunete fel de coarde,
dar cui este, ce este vorba,
care este un muzician - Nu știu.
Strigari unele privighetoarea
mare oraș al Bloods,
ca un băiat, sincer:
„Ce noroc - nu există nici o moarte!
Există doar întuneric și numai lumina
întotdeauna alternativ. "
Secolele copilului strictă
el nu intelege glumind,
o valoare ridicată:
acest lucru este - ușa, și acolo - un prag,
l - mulțimea, și deasupra ei - profetul
și cuvântul - pentru profetul.
Cât de ușor între întuneric și lumină spori!
Și eu sunt fericit că pentru o lungă perioadă de timp
tot ce accept.
Cu toate că, în cazul în care s-ar putea lua o privire,
în jurul valorii de o profeție
și cine este profetul - nu știu.
„Nu ne-ar putea înșela ...“
Nu am putut să ne inducă în eroare
Chiar și în primii ani.
Dar când am avut de spus la revedere,
și, probabil, pentru totdeauna,
nu pot exista iluzii
în acele câteva minute ...
Dacă aș putea să cer iertare,
să știe unde este dat.
Ca să nu mai spun că a devenit tearful
cu vârsta, dar de fiecare dată
se pare că ar putea fi mai fericit
mult te implor.
Cu toate acestea, pe fondul splendoarea,
ne-a dat de soartă,
Știu, și nu aveți o mulțime de
fi mai fericit cu mine.
„Dați mâna pe care l-am sunat, domnilor.“
Alăturați-vă pe mâini l-am chemat, domnilor?
De ce nu asculți cuvintele mele atunci când
cineva aroganți sufletele noastre unul față de celălalt dus departe.
Ceea ce nu pentru a te? Ceea ce nu l-ai lovit?
Ochii tăi, ca un pistol îndreptat spre mine,
dacă-ți spun ceva ... Trebuie să ne unul pe altul, nu ar trebui.
Ce suntem noi! Doar firimituri în marea nepătruns a vieții.
Tot ceea ce este acolo, mai scump mai scurt viata mea.
Nu judeca pentru tine cu pasiune, eu nu plâng, nu tipa,
cu inspirație liniștită în mâinile sale exproprierii de trestie
și pe picioare mândru subțire sămânța sfântă în depărtare.
Se poate observa, totul ar trebui să se destrame. Destramă ... Păcat.
timp într-un hol întunecat în tăcere de marcaj pentru un simplu,
cerc ottoptal pe pragul la ușă ...
zi Joyful și îmbrățișare acolo, dincolo de prag,
beznă imprecis și pierdere în peștera mea.
În cele din urmă, îndoire și, plecându, sau ceva,
ca și în cazul în care să scape, el trece peste calea inversă ...
Oftează ușor, el sa găsit pe exterior!
Ce zici de nimic nu regreta obtinerea pierdut în mulțime.