Poezia din care totul este transformat în interior.
Am dormit accidental. Dimineața.
Am fost de a face ceva, suna pe cineva, și poate o jumătate de oră mai târziu, a observat ochii.
par gros, pomeți înalți.
El a amintit cum ieri am dormit.
Ce a fost înainte, noaptea trecută.
Cât timp vorbim despre etern.
Kos. Și mini. picioare lungi.
Modalitatea tot timpul glumind despre Dumnezeu, piele strans T-shirt, cu fermoar spate, gemand pe autostradă.
- destul de probabil, deja instabilă.
Tu chiar avea optsprezece ani?
- Me? Desigur. Mult mai mult.
- perfect. Puteți merge?
Și acum - gol în razele dimineții.
Se vede neobișnuit de înțelept, atât de ciudat că sa îmbolnăvit acolo.
El spune:
- Sunt moartea ta.
Și dintr-un motiv să creadă dintr-o dată.
El a marcat pe logica, motiv, susțin, nu a atras chiar Briciul lui Occam, și a mers și a întrebat răspicat:
- când?
- Nu că foarte curând.
Cel puțin încă patruzeci de ani.
Poate mai mult. Nu-ți fie teamă. Nu mânca.
Sunt un pic destul.
- și eu cer. L-am întrebat după toate!
- aveți o moarte pentru adulți.
Nu-ți fie teamă. Nu vreau să te rănesc.
Chiar înainte de a plecat.
Ești atât de frică, frică de mine, ești mai prost de zi, nu dorm la amorțire, bate botul - asa ca vei muri înainte de a muri.
Fumător, duesh, lectură coș de gunoi, întotdeauna nepoliticos, în mod constant beat, un astfel de talentat și încăpățânat, dar, de fapt frică de viață.
Deci Nu fi despre „Moartea nu există.“
Am. Îmi place negru.
Pisici. Istoric. Și flori.
Îmi place Ty.i
Voi pleca acum. Dar oamenii să înțeleagă:
Ingerul tau de moarte - îngerul tău - deținător.
Sunt diferite, care poartă pace -.
Dar mi amintesc așa.
Nu vă fie teamă de a trăi. Și eu. Nu sunt un astfel de fizionomie teribil. Ei bine, ce o ceașcă în mâinile rece? - să stai? Ceaiul va fi.